Otro cielo

No existe esponja para lavar el cielo pero aunque pudieras enjabonarlo y luego echarle baldes y baldes de mar y colgarlo al sol para que se seque siempre faltaría el pájaro en silencio.
No existen métodos para tocar el cielo pero aunque te estiraras como una palma y lograras rozarlo en tus delirios y supieras al fin como es al tacto siempre te faltaría la nube de algodón.
No existe un puente para cruzar el cielo pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla a fuerza de memoria y pronósticos y comprobaras que no es tan dificil, siempre te faltaría el pino del crepúsculo, eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo aunque sea impetuoso y desgarrado, en cambio, cuando llegue al que te pertenece no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar pero estarán el pájaro y la nube y el pino. (Mario Benedetti)

Enamorarse y no

Cuando uno se enamora las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido
la desdicha se llena de milagros
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva
enamorarse es un presagio gratis
una ventana abierta al árbol nuevo
una proeza de los sentimientos
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio
por el contrario desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba
es regresar más pobre al viejo enigma
y dar con la tristeza en el espejo.

(Mario Benedetti)

Balada del mal genio

Hay días en que siento una desgana
de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse
y me hallo solidariamente cretino
apto para que en mí vacilen los rencores
y nada me parezca un aceptable augurio.

Días en que abro el diario con el corazón en la boca
como si aguardara de veras que mi nombre
fuera a aparecer en los avisos fúnebres
seguido de la nómina de parientes y amigos
y de todo indócil personal a mis órdenes.

Hay días que ni siquiera son oscuros
días en que pierdo el rastro de mi pena
y resuelvo las palabras cruzadas
con una rabia hecha para otra ocasión
digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.

Días en que uno sabe que hace mucho era bueno
bah, tal vez no hace tanto que salía la luna
limpia como después de jabón perfumado
y aquello si era auténtica melancolía
y no este malsano, dulce aburrimiento.

Bueno, esta balada sólo es para avisarte
que en esos pocos días no me tomes en cuenta.

(Mario Benedetti)

Locuras

(para mi personal locura....)

Hay locuras para la esperanza,
hay locuras también del dolor.
Y hay locuras de allá,
donde el cuerdo no alcanza,
locuras de otro color.
Hay locuras que son poesía,
hay locuras de un raro lugar.
Hay locuras sin nombre,
sin fecha, sin cura,
que no vale la pena curar.
Hay locuras que son
como brazos de mal:
te sorprenden, te arrastran,
te pierden y ya.
Hay locuras de ley,
pero no de buscar.
Hay locuras que son la locura:
personales locuras de dos.
Hay locuras que imprimen
dulces quemaduras,
locuras de Diosa y de Dios.
Hay locuras que hicieron el día,
hay locuras que están por venir.
Hay locuras tan vivas,
tan sanas, tan puras,
que una de ellas será mi morir.

(Silvio Rodríguez)

Bocas

¿Dónde empieza la boca?
¿en el beso?
¿en el insulto?
¿en el mordisco?
¿en el grito?
¿en el bostezo?
¿en la sonrisa?
¿en el silbo?
¿en la amenaza?
¿en el gemido?
que le quede bien claro
donde acaba tu boca
ahí empieza la mía

(Mario Benedetti en Insomnio y duermevelas)

Refranívocos/signitos

Compensaciones: ojo por ojo lente por lente
Facilidades: al enemigo que huye puente de lata
Compañias: dime con quien andas y te diré go home
Intensidad: quien pecho abarca loco aprieta
Resistencia: no hay peor gordo que el que no quiere huir
Tardia: la madurez llega con su relámpago de sabiduría
cuando uno ya no tiene donde caerse sabio.
Once: ningún padre de la iglesia ha sabido explicar porque
no existe mandamiento once que ordene a la mujer no
codiciar al hombre de su prójima

(Mario Benedetti en Viento de exilio)

El amor es la compensación de la muerte;
su correlativo esencial

Arthur Shopenhauer

Sobre el amor

"Verdad de dos, luz de dos en la alegría inmortal de la creación que `muove il sole e l´altre stelle´y, para el hombre, hace posible el mundo. Pero el amor en sus misterios y manifestaciones y epifanías cobra tantas formas verdaderas como falaces. Podría aplicársele aquella historia de varios hombres a quienes se pidió que definieran un elefante en la oscuridad. Uno de ellos, tacándole la trompa, dijo: `Este animal es como una cañería´; otro, tocándole la oreja afirmó: `Este animal es como un abanico´; y el último, tocándole una pata, exclamó:`´¡Este animal es como una columna!´.
Misterioso sentimiento que invade a las almas nobles, el amor parece encerrar una alegoría. Y hay tantas, tantas clases de amor, como seres humanos y cosas existen en el Universo.
(Agustí Bartra)

Piedritas en mi ventana

De vez en cuando la alegria

tira piedritas contra mi ventana

quiere avisarme que esta ahí esperando

pero hoy me siento calmo

casi diría ecuánime

voy a guardar la angustia en su escondite

y luego a tenderme cara al techo

que es una posición gallarda y cómoda

para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada

quién sabe qué consejos voy a inventar aún

y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugare al desahucio

no tatuaré el recuerdo con olvidos

mucho queda por decir y callar

y también quedan uvas para llenar la boca

está bien me doy por persuadido

que la alegría no tire más piedritas

abriré la ventana

abriré la ventana

(Mario Benedetti, Cotidianas)

Óleo de mujer con sombrero

(fragmentos para Elí)
Se ha perdido...
conocer el delirio y el polvo ,
se ha perdido
esta bella locura.....

se ha perdido mi forma de amar
se ha perdido mi huella en su mar
veo una luz que vacila y promete dejarnos a oscuras..
veo más , veo que no me halló....
veo más veo que se perdió...
que me tenga cuidado el amor que le puedo cantar su canción ....

La cobardia es asunto de los hombres no de los amantes
los amores cobardes
no llegan a amores ni a historias se quedan ahi,
ni el recuerdo los puede salvar
ni el mejor orador conjugar......

y yo que no soy bueno me puse a llorar , pero entonces
lloraba por mi pero ahora lloro por verla morir......
(Silvio Rodríguez)

El amor es un centro

Una esperanza un huerto un páramo
una migaja entre dos hambres
el amor es campo minado
un jubileo de la sangre

cáliz y musgo/cruz y sésamo
pobre bisagra entre voraces
el amor es un sueño abierto
un centro con pocas filiales

un todo al borde de la nada
fogata que será ceniza
el amor es una palabra
un pedacito de utopía

es todo eso y mucho menos
y mucho más/ es una isla
una borrasca/ un lago quieto
sintetizando yo diría

que el amor es una alcachofa
que va perdiendo sus enigmas
hasta que queda una zozabra
una esperanza un fantasmita.

(Mario Bendetti)

Me desordeno amor, me desordeno

Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada,
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada
me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;

y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.

(Carilda Oliver Labra)